Herança genética de um progenitor com visão para os prazeres da vida, desde pequeno que tenho uma panca, fazer campismo selvagem. Não me refiro a montar tenda num local não designado para o efeito e sem condições. Falo de acampar no meio do nada. Fuerteventura foi o meu local de baptismo. Foi com bastante incerteza que decidimos acampar no meio do que suspeitava ser a Praia de Cofete. Como companhia dois carros de hippies modernos que giravam pedras de alegria efémera. “Tranquilo, isto é tudo malta cool!” Não fiquei tranquilo mas enfrentar aquela estrada de montanha imiscuído no breu pareceu-me carta fora do baralho e passado algum tempo os nossos amigos seguiram caminho rumo a outras estrelas. 
Assustados pelo desconhecido, pelos roncares de moto-quatro que se escondiam na escuridão ou nos encadeavam na passada, acordamos estremunhados a meio da noite. Lá fora uma parafernália de movimentos suspeitos. Já mais descansados pelo conforto mútuo foi com um aperto que senti a tenda levantar-se nas pontas. Debaixo da minha cabeça uma mão amparou-me o sono e ergueu-me junto com a tenda. Pensei em voz baixa para não assustar ainda mais a multidão: “danou-se, vamos ser assaltados com uma pinta do caraças…” Saí cá fora mais pela inevitabilidade do que por valentia. A palpitação sossegou. Por capricho da natureza, o vento soprava forte e levantou a tenda com subtileza humana no exacto momento em que os faróis de uma moto-quatro cruzaram a nossa tenda. Lá fora a companhia da noite escura e de uma paisagem que apenas conhecia de livros. Não fossem aquelas duas motas dir-se-ia que estávamos sós no mundo. Rendidos às evidências acampámos dentro do carro. Foi sossegados e aquecidos pelo calor da noite que acordámos com o nascer da aurora e o bater das ondas na praia deserta. As informações estavam correctas. Cofete fica no meio do nada. Uma costa rodeada por montanhas vulcânicas e povoadas pelos poucos senhores da terra de ninguém. 
Uma pequena aldeia no sopé da montanha, sem luz e água canalizada esconde o melhor restaurante da costa norte. Um cafofo de garagem provavelmente abandonado há anos que alguém mais optimista decidiu incluir no roteiro gastronómico. Ficámo-nos pelos sabores visuais de uma paisagem que esmaga pela aridez e liberdade solitária… .jpg)
Apesar de recorrente, em especial nas épocas baixas, o campismo selvagem em Fuerteventura é proibido. Fosse pela economia do sistema, pela pré-disposição ou simples capricho, na segunda noite e apesar do susto da noite anterior fizemos nova investida. Na costa norte, mas desta feita da ilha no seu todo, foi perto de El Cotillo que assentamos arraiais. .JPG)
Assustados pelo desconhecido, pelos roncares de moto-quatro que se escondiam na escuridão ou nos encadeavam na passada, acordamos estremunhados a meio da noite. Lá fora uma parafernália de movimentos suspeitos. Já mais descansados pelo conforto mútuo foi com um aperto que senti a tenda levantar-se nas pontas. Debaixo da minha cabeça uma mão amparou-me o sono e ergueu-me junto com a tenda. Pensei em voz baixa para não assustar ainda mais a multidão: “danou-se, vamos ser assaltados com uma pinta do caraças…” Saí cá fora mais pela inevitabilidade do que por valentia. A palpitação sossegou. Por capricho da natureza, o vento soprava forte e levantou a tenda com subtileza humana no exacto momento em que os faróis de uma moto-quatro cruzaram a nossa tenda. Lá fora a companhia da noite escura e de uma paisagem que apenas conhecia de livros. Não fossem aquelas duas motas dir-se-ia que estávamos sós no mundo. Rendidos às evidências acampámos dentro do carro. Foi sossegados e aquecidos pelo calor da noite que acordámos com o nascer da aurora e o bater das ondas na praia deserta. As informações estavam correctas. Cofete fica no meio do nada. Uma costa rodeada por montanhas vulcânicas e povoadas pelos poucos senhores da terra de ninguém. Uma pequena aldeia no sopé da montanha, sem luz e água canalizada esconde o melhor restaurante da costa norte. Um cafofo de garagem provavelmente abandonado há anos que alguém mais optimista decidiu incluir no roteiro gastronómico. Ficámo-nos pelos sabores visuais de uma paisagem que esmaga pela aridez e liberdade solitária… Apesar de recorrente, em especial nas épocas baixas, o campismo selvagem em Fuerteventura é proibido. Fosse pela economia do sistema, pela pré-disposição ou simples capricho, na segunda noite e apesar do susto da noite anterior fizemos nova investida. Na costa norte, mas desta feita da ilha no seu todo, foi perto de El Cotillo que assentamos arraiais. 
A noite escura chegou uma vez mais antes do que seria desejado mas as luzes das cidades próximas das quais se avistava apenas o céu de néon e a soberania de um farol do outro lado da baía substituíram como puderam o sol. Caído do nada um spot à beira mar com protecção contra o vento, aparentemente tranquilo, suficientemente escondido da possível policia marítima e com uma vista soberba sobre a baía de mar luminescente nocturno. Deixei os monstros à porta e dormi tranquilo debaixo de um tecto de estrelas. Noites destas não são simuladas em hotel algum…
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